Perché girarci in tondo? Intorno?
Che poi l’avevi sempre saputo quello che era, eppure ogni volta te ne stupisci nuovamente e cerchi aggettivi, sostantivi verbi che ne mitighino forza e desiderio. Quasi volessi mettere un abito bianco, al corpo di pensieri che hanno colori rutilanti, forti, per renderlo meno rovente.
E reggerne il calore più serenamente.
Dell’attrazione, del legame di quelle corde che legasti, e che legò, per gioco, un giorno.
L’uomo e la donna avevano scambiato parole fattesi torrente di montagna, gioco di lingue amanti in mille anse e rocce, gonfio di pioggia e acqua. A fermarsi un attimo e trasformarsi da torrente folle di discesa a valle in pozza, simulandosi fermo, come il tuo cazzo quando si ferma e ascolta il battito di un ventre.
Come la fica che trattiene e serra e dona quella sensazione calda, unificante di nervi e pelle, avvolgente.
E poi riparte. Parole. Emozioni, suoni che rimbombano dentro e scavano caverne.
Incredibili.
Orgia di stalattiti che risuonano come percosse da mille martelli. Basta un respiro perché suonino campane di roccia. A martello.
I colpi dentro un ventre, dove finisce l’uomo e dove comincia la donna a volte non si sente. Sembra mucosa unica, unico nervo, il sesso che penetra e quello che accoglie non hanno confine sensoriale e sono liquidi uno nell’altro.
Riparte e inarca al suono di una sola parola, detta o letta. L’uomo desidera e sa suo il suo sesso e sa che lei inevitabilmente sente.
L’uomo legge lei e lei lo legge.
A volte la passione loro si veste di telegrammi. Poche parole, quante ne prevedevano le poste al tempo che precedette l’elettronica e le mail. Poche parole gonfiano il torrente e lo fanno scavare alveo di fiume, creare desideri ampi come volute infossate nella pietra dalla corrente.
L’uomo desidera la donna, sempre da sempre.
E non ha mai messo nome sul cartellino della porta di questo desiderio né necessita di alcun campanello per sapere che lei è lì. E’ lì davanti.
A volte il fiume ha un altro suono, passa tra alberi che hanno ombre e la malinconia del suono delle frasche e delle acque simula le loro voci, e sembra piangere lento. Nell’acqua si specchiano i visi, vicini, resi pallidi dal riflesso argenteo del sole sulla corrente. Si unisce allora al suono delle foglie scosse e della corrente, una sezione ritmica di cuori accelerati, e l’acqua che si increspa per un sasso sembra che quasi pianga.
L’uomo e la donna.
A cui basta il pensiero per aver una contrazione unica a serrarsi a pugno del ventre.
A cui basta un istante per realizzare che come quelle canzoni che si fanno tormento e riemergono per giorni, mesi e anni quando meno te le aspetti nella testa, l’altro è sempre lì. Lì dentro.

Seduti davanti a un fiume.
E’ quasi inverno, le foglie suonano.
Il fiume ha rumore di argento svelto.
Le lacrime sono le loro. Si baciano.
Piangendo.


 
 
 
 
 
Racconti erotici