L’aveva trovato suicida, svegliandosi un mattino. Dopo averlo torturato per la vita. Povero Tom. Ovunque andasse lei lo seguiva, nascosta nell’ombra, nelle pieghe di tutta la sua vita. Assillandolo, tormentandolo. Lo stuzzicava, lo provocava, lo portava perennemente verso nuove cadute, gli ravvivava maligna ogni invidia. La donna del suo amico, l’auto del fratello. La vita che non aveva e ogni vita che lei maligna gli additava. E poi la gelosia, insinuava dubbi, aggiungeva incertezze, sapeva come girare quella lama con cui gli impalava stomaco e cuore. Non un attimo, uno solo di pace. Ovunque Tom andasse, Meg c’era.
Meg attonita accanto al corpo, evaso nel’unico modo possibile alla sua tortura. Meg, era seduta, e piangeva. Meg. Era.