Per anni pensò servissero le ali. E che non essendo nato in un nido a lui il volo fosse negato. Ma era giovane. Troppo giovane davvero. Dovette crescere prima di scoprire che si poteva. Volare davvero. Se allargava le braccia lui si alzava. E volava. Un giorno scoprì che si poteva volare in due. La prese per mano e lei ebbe fiducia. Ci misero pochissimo. Un attimo dopo erano alti più del sole. Alla donna piaceva, e a lui piaceva le piacesse, e così iniziò a giocare. Su e giù, cabrando, dando brividi e impennate. Scendendo al suolo per poi bruscamente risalire. Alla donna piaceva, a lui pure, era arrivata quasi a non poter più respirare. Tra picchiate e salite dritte come fusi. Onde su cui navigare. E poi scendere, salire, poi in picchiata. Perché non servono piume o ali per volare. Solo amore, passione e voglia. Di volare.